8 jul. 2012

XY. 1


La línea del cielo balanceándose, sacudiéndose arriba y abajo. Miro arriba. Es todo lo que puedo hacer.
Un conejo sale de su madriguera. Es raro. Se rasca la oreja mientras me mira. Un hombre, a lo lejos, lleva un arma, o lo parece. Tres buhos vuelan en este día que parece noche.
Es un erial de almas, de luz, de color.
El conejo se hiergue, me mira y se introduce en la madriguera.
Los colores pertenecen a nuestras miradas de cuando aún buscábamos...

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