22 ene. 2011

STONER (María Ramos)


               III
Mírame bien.

Lo que tienes ante ti
es la montaña de Mahoma,
un pliegue de la Madre Tierra,
una arruga de la experiencia.
Mírame otra vez, hombre.
Soy el dolor bípedo,
la audiencia de la serpiente.
todo el tópico que inventes.
De mi nacen niños muertos
y fresas con caparazón,
espinas solas, sin rosas.
Barréname.
Ya que no puedes amarme,
ayúdame a morir.


              XVIII

Río de tierra seca.
Gime el ojo.
Rictus de amargura y frustración.
Árido el rostro.
No mataré, pero no amaré.
Repudio y odio al hombre,
al que durmió a la razón
entre los brazos de Eros.
Animal salvaje, centauro raptor.
Bestia aniquiladora.
Soy mujer.
Confianza y orgullo arrasado.
Puesta en pié.
El puño dispuesto.
Y solo eso me queda: ser mujer.


                          X

Febril la inquietud en las horas muertas,
clavada en la silla de una noria en mi cabeza,
dando vueltas,
dando vueltas.
Añil el color de la desangelada tristeza
que tiñe de blues cada canción añeja,
dando guerra,
dando guerra.
Pueril el lamento etéreo de la emoción presa,
obstinado y destinado a la pataleta eterna,
dando queja,
dando queja.
Inútil la ansiedad de preguntas sin respuestas
listadas en desorden de habla interna,
dando señas,
dando señas.
La seña violácea de la pena,
La queja silenciosa de la espera.
La guerra clandestina de las letras.
La vuelta desesperada al poema. 
               

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