3 de Agosto 2010

Es poco frecuente, lo hizo
llevaba en las manos
los cadáveres del antepasado
letra a letra los enterraba
letra a letra le florecían
de caída en caída
hasta el caos original
desnudo cobarde
se encontraba el hombre
como noche sin paso
Era cosa de lanzarse
ser fumado
decapi
tado
frente a este nuevo muerto
la bulla seria sólo
algo romántico
Poco a poco sus huellas
en el laberinto lo devolvían
hacía él y era nada
tal vez un pasajero
de metro estacionado
en otra misión
y las hojas se le caían
mientras sentado intentaba
hacer crecer la rosa en el poema
Caía de otro mundo
sólo después de haber
encontrado la flor en el basural