Planeta de Escritores

PASOS ADELANTE: DUELE VIVIR EN LA IGNORANCIA, DE PORQUE EL VIENTO ...

2012-01-24T16:06:00.001-05:00

PASOS ADELANTE: DUELE VIVIR EN LA IGNORANCIA, DE PORQUE EL VIENTO ...: Me gustaría poder decir, que tengo el alma rota en mil pedazos y que tropiezo a cada paso por no ver más allá, de tanta nube gris que se c...

"Hacete" - Rolando Revagliatti

2012-01-23T14:20:00.000-05:00

Hacete famoso y no te dejarán dormir:
así de minas

Si con todas
no con una

Pensá en tu viejita.

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"Con la venia" - Rolando Revagliatti

2012-01-23T14:17:00.001-05:00

Una
a cada lado
tomando partido

Debajo
el ombligo neutral

Debajo
con la venia de Igor Stravinsky
ilíacamente
La Consagración de la Primavera.

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"De lo rosa y lo celeste" - Rolando Revagliatti

2012-01-18T09:31:00.001-05:00

Ocupando el talle cien de un corpiño rosa de encaje
dejándose interceptar los labios por el filtro de un cigarrillo árabe
esperó que ese gigante
revestido con celeste estuche peniano
cálidamente
decidiera.

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"Mucho gusto" - Rolando Revagliatti

2012-01-18T09:28:00.004-05:00

Mucho
gusto a los emocionantes
otros cuerpos

exageraba
el hombre de la cama de arriba
penetrando
a la mujer de la cama de abajo

en el suelo.

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Soy

2012-01-10T16:13:00.000-05:00

Por cada tropiezo dado;
por cada sentimiento desgarrado;
por cada lágrima derramada;
por cada sonrisa cercenada;
por cada esperanza perdida;
por cada súplica desatendida;
por cada mano tendida, despreciada;
por cada mirada esquivada;
por cada esputo recibido...
Ahora soy más, mucho más. Ahora lo soy todo. Ahora soy nada.

"Ambos contrayentes" - Rolando Revagliatti

2012-01-08T13:20:00.000-05:00

Ambos contrayentes
se vinieron
como alianza
al dedo:
larga vida unidos
neutralizándose recíprocamente
imbuidos de sus propios tufillos de familia
anegados
embargados
de vaginismos y precocidad.

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"Es después de todo" - Rolando Revagliatti

2012-01-08T13:18:00.002-05:00

Es después de todo lo mucho
que no ha pasado entre ellos

que incrustan con rabia y desconfianza
tristes besos en tosco
pero reblandecido pan de jabón.

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"Inestables" - Rolando Revagliatti

2012-01-05T17:21:00.000-05:00

–¡Basta de amantes!–
explotó, retemblada
La Misma Chica Buena de Siempre
ayer

Y adujo hoy:
—Decí
que no sé
qué hacer
con vos
en mí

que si no...

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"La mal amada" - Rolando Revagliatti

2012-01-05T17:19:00.001-05:00

La mal amada
ama
mal

Endeudadas
dos descomunales e interesantísimas
tetas delante
de una aburridísima
persona.

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"Dicen" - Rolando Revagliatti

2011-12-26T12:41:00.000-05:00

Dicen
¿quiénes dicen?
¿cuántos dicen?
¿más de dos?
¿millones?

Dicen que dicen
susurraron
que era una mina
profirieron
toda ternura
silabearon
cuchichearon
musitaron
bellaca bella
dicen que dijeron
la que murió.

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"Ayer y mañana" - Rolando Revagliatti

2011-12-26T12:38:00.000-05:00

Hoy llueve
llueve desde ayer
desde ayer íntima la lluvia
desde la lluvia hasta quizá mañana
íntimos.

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"A J. Mario" - Rolando Revagliatti

2011-12-20T14:31:00.001-05:00

"Desarmad un reloj. Ahora armadlo de nuevo. Esa
pieza que os sobra, ¿la veis?, es el nadaísmo."
J. Mario
________

Desamad a vuestro objeto amoroso
Ahora amadlo de nuevo
Y buscad
esa pieza que os falta.

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"Los fracasos del amor" - Rolando Revagliatti

2011-12-20T14:25:00.002-05:00

I

Tienen los fracasos del amor
conquistada su fama
su implícita trascendencia

La intrascendencia de los fracasos
del "nunca nos amamos"
alcanzan a lo sumo alguna
popularidad de cuarto de hora

y la penosa eficacia
de lo explícito

II

No hay justa medida
para los fracasos del amor

y aunque para los fracasos
del "nunca nos amamos"
hay justa medida

lo que no hay
es consenso.

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"Amarte" - Rolando Revagliatti

2011-12-19T07:28:00.001-05:00

I

Amarte
va conmigo

Que me ames
me espera

II

Me cala
amarte

Que me ames
me autoriza

III

A la emoción
de amarte

la acústica
de tu amor.

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"Me hiciste, me diste" - Rolando Revagliatti

2011-12-19T07:25:00.001-05:00

I

Me hiciste creer
que me necesitabas arriba
Me hiciste creer
que me necesitabas abajo

Arriba
y abajo
Y con suficiencia
Y con desparpajo

Arriba
y abajo:
rodemos

II

Me diste a entender que nada
tenías encima:
teneme encima
Me diste a entender que nada
tenías debajo:
tenéme debajo

Encima
y debajo:
ofreciéndonos al regodeo
(no sólo)
de la contemplación.

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REMINISCENCIAS

2011-12-17T18:00:00.000-05:00

http://www.ivoox.com/reminiscencias-wwwjuliaherrera-es_md_919977_1.mp3

"Mercantil" - Rolando Revagliatti

2011-12-17T10:51:00.001-05:00

Cuatro

las pájaras

de guardia en las aberturas de la bacanal

Mi ojo las retuvo al ofrecérseme

y sólo al ofrecérseme

Con mis ahorros en el pico

huí a mi nido.

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"En noches" - Rolando Revagliatti

2011-12-17T10:47:00.001-05:00

Con gran bochorno de la primavera

las prostitutas reverberan

mofletudas y desabotonadas

En noches de pizarra

saturan los balcones amarillos

Y se arrojan por fin cuando paso

conspicuamente a las tinieblas.

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PUBLICAR UN LIBRO (Taller Informativo Para Escritores Novatos)

2011-12-12T14:49:00.002-05:00

Escritor Novato:
"Yo voy a la caza de editar mi primer libro..."

-Pues mejor hacerlo virtual...
Ya nadie coge un libro en la mano ahora...
Sólo los testigos y los mormones, creo...

Bueno..., si es para defenderse de un ataque
y si es gordo... Yo para eso prefiero El Quijote...
Pero ahora con el Ipod II, nadie lleva un libro ya.

Eso de que uno prefiere el libro tradicional
se dice y se dice; luego sales a la calle
y todos están con el móvil, el portátil y más ingenios...

Mis libros huelen a polvo y telarañas...
Además los tengo en el establo
donde vivo yo también...

Los tengo de recuerdo.
Son los que leía el siglo pasado
y sólo con verlos ahí, ya me siento lector...

No está mal eso de que quieres publicar un libro
pero ya lo has visto: ¡si coges un tren
parecen una red de informática, los pasajeros!

XII-XII-MMXI CHICLANA (CADIZ) -SPAIN-

ANOS SANOS Y ANOS DESGRACIADOS

2011-12-08T10:37:00.004-05:00

ANOS SANOS Y ANOS DESGRACIADOS

La solidaridad nos hace ser más iguales
No hay razones para guerras e hipocresías mentales
Hemos nacido todos en este grande planeta
Y ya tendremos que saber cuál es la meta.

Porque no y porque no, no puede ser sólo tu razón
Solamente porque vayas inflado como un balón
Por las calles de la ciudad con la ropa del Jope Inglé
Y porque llevas uniforme y estás sirviendo al rey.

Y tienes culo tú también y sale caca por ahí
Y cuando sale, sale igual: no se diferencia de ti
Si piensas que por diferencia de tu mejor estatuto
Tu culo es mejor de lo de un chino cagado y desnudo.

La “Jet-set” ya no vale para dar razones estúpidas
Y la moralidad aún menos, para dar excusas tórpidas
Y tu ignorancia flota como chapapote en el océano
Cuando hablas en convenciones y congresos.

Abiertos al público selecto y pulcro, privado de pordioseros
Hablando de solidaridad sólo para llenar tu cartera
Y en el ojal de tu chaqueta, una asquerosa bandera
Que significa patriotismo, sangre que corre por los ríos de todo el mundo.

Que significa egoísmo, muerte y racismo
Estampado en diferente colores
Sean cuales sean los estados y religiones
Con himnos necios de canciones nacionales

Que hablan de libertades incondicionales
Para aplastar, humillar, encarcelar con leyes absurdas
A los que quieren luchar con las palabras a la injusticia
Y detrás de sus colores hay armas, explosiones, hecatombes.

MIS QUERIDOS PRESIDENTES DE CULOS MUY POTENTES

Sólo os pido un favor, grandes jefes obesos:
Aprended contorsionismo y olfateaos vuestros anos
E iros, después, a curiosear el culo a un chiflado
¡Para ver la diferencia entre anos sanos y anos desgraciados!

Y tienes culo tú también y sale caca por ahí
Y cuando sale, sale igual y no se diferencia de ti
Si crees que eres superior por tu uniforme engreído
Al marroquí expulsado o al gitano jodido.

Así que, mi querida y respetable gente
Es ya la hora que nos olamos el ano mutuamente
Si mentalmente y realmente no podemos ser solidarios
¡Esta es la única manera para ser humanitarios!

X-V-MCMXCIV BRIHUEGA (GU) -SPAIN-

http://poetalokus.blogspot.com/2011/05/anos-sanos-y-anos-desgraciados.html

"Altas cumbres" - Rolando Revagliatti

2011-12-07T15:56:00.001-05:00

Al macanudo tótem de la monogamia saludo

despego desde célibe sin par hasta amante esposo

de lo cual laboriosamente me impregno cada día

Pecador en el llano y en mi juventud

desde las altas cumbres de la madurez

yo me solazo

con picarona repugnancia.

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"Mi duplicador" - Rolando Revagliatti

2011-12-07T15:53:00.002-05:00

Mi duplicador alcanzó el pubis aguerrido de Samanta

pero no conforme con el citado logro

alcanzó las acojonantes aréolas de Moira

y como no hay inconformista más rotundo que mi duplicador

alcanzó también la despojada nalga izquierda de Ingrid primero

y luego la derecha nalga tatuada con un caimán

de mi propia hermana:

Ana.

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Poetalokus: LA LUCHA AL GOLPE DE ESTADO FINANCIERO

2011-12-06T07:56:00.002-05:00

Poetalokus: LA LUCHA AL GOLPE DE ESTADO FINANCIERO:

(Taller Bursátil de Avances Tecnológicos)

Es que, en contra de los "Iluminatis" esos
no se puede hacer nada
a menos que, algunos técnicos ingenieros
simpatizantes de todos los estafados
se pongan a sabotear el Laboratorio-Vivienda ese
con el cual pretenden huir a Marte.

Y dejarnos en este planeta sin recursos, contaminados
y condenados a la "Perpétua Pobreza Mundial"
ocasionada por sus azañas...

A ver si con el "Robot Sospechoso" con aspecto de caco
distraen a los guardias de seguridad
que vigilan el laboratorio y lo consiguen...

Vamos a esperar...

V-XII-MMXI CHICLANA (CADIZ) -SPAIN-

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"Soren" - Rolando Revagliatti

2011-12-02T07:32:00.000-05:00

Al tipo ese con el que charlé

en la excursión de Pami a Chapadmalal

lo tengo remanyado:

tras lo que me contó

no me costó nada

identificarme con él

Yo también salvé de mí

–de sus conyugalidades conmigo–

a no menos de cuatro

novias adorables.

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"La muy lista" - Rolando Revagliatti

2011-12-02T07:28:00.002-05:00

La teta lista me traspasaba

¡Y que esa teta lo diga!

La teta lista me compelía

a pasar a ella

a trasladarme en cuerpo y manos

(La notable notada

en total y en parcial)

La teta actuaba una escena de aquellas

donde se prueban Las Grandes

en sus transiciones

He sido cabalmente el espectador confundido por el asedio

de esa Diva en el personaje

al filo de la corazonada

Soy demasiado excesivo

¡Y que esa teta lo diga!

Perro de presa en el coto de caza.

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Haz como yo, mira los pájaros

2011-12-01T12:50:00.001-05:00

Si dijese que no lo encuentro, cuando camino... Pero las razones de las abejas se me escapan, y la miel es dulce pero la cera...
Suelo mirar a los pájaros cuando se posan en las baldosas rotas para beber el agua de esos pequeños charcos, casi lagunas para ellos. Andan a saltos, los gorriones. Me gustan. Las palomas se contonean, sin gracilidad alguna.
Siento la lluvia. Despacio. A veces golpea con más intensidad. Hoy. Los sonidos ásperos elevan palabras sin sentido, hacia nadie, y sin embargo provocan lo innecesario. Aún no sé porqué.
Los árboles se convierten al amarillo, esa religión oficial tan extendida en los otoños cálidos. Suelo mirar con fijeza buscando un cromatismo negado a la mayoría no sé muy bien porqué. Sí, ¿pero qué importancia tiene? El agua no deja ser. El miedo más bien. El miedo al agua. Regueros de agua de lluvia por doquier. Hoy es ayer. Mañana no fue.
Llueve otra vez. Oigo cantar jazz.

Irene en la cocina: PAN DE ESCANDA

2011-11-30T13:57:00.000-05:00

Irene en la cocina: PAN DE ESCANDA: Esta receta la hago muchos domingos. La receta es la que hace mi madre, yo la he adaptado para hacerla con la thermomix, pero se puede hacer...

La luz de los Inmortales (Poesía gótica)

2011-11-29T09:36:00.000-05:00

La luz de los inmortales es el segundo poemario que edita el poeta cubano Roger Rivero. En este, el autor nos sumerge en el fascinante mundo de los vampiros, impregnándonos con su lírica del contraste eterno entre la luz y la oscuridad, aunque, más que poesía gótica, esta obra es un inventario de sensualidad, misticismo y de ambientes alucinantes, perturbadores y reflexivos en los que prevalece el culto a la trascendencia de la vida humana.

Delirios luminosos

“…en el pleno ejercicio de mi delirio”

De Boceto de un testamento, de Josevelio Rodríguez

Hubo un tiempo en el que se creía que la grandeza de un escritor yacía en su originalidad total. Ahora, a estas alturas de la civilización y con la democratización de la cultura, muchos piensan que no existe la originalidad, que es extremadamente difícil ser muy personal, tal vez por aquello que afirmaba Eugenio D’Ors de que “En el arte, todo lo que no es tradición, es plagio”. Difícil, pero no imposible. Porque siempre puede aparecer un poeta, como Roger Rivero, que desmienta estos fundamentalismos de apreciación con su capacidad para asombrarnos y seducirnos con su fuerte voz personal.

Si en su poemario anteriormente publicado, Inteligencia artificial, nos regalaba un raro mundo de humanoides sensibles, robots desafiantes, hadas enigmáticas, mutantes con inquietudes filosóficas, en fin, la poesía de la cibernética, estructurada en un barroquismo léxico y numérico, que trascendía la etiqueta de “ciencia ficción”, en este de hoy, La luz de los inmortales, estamos en presencia de una obra deliciosamente perturbadora y delirantemente reflexiva.

Ya desde el mismo título surgen las preguntas inevitables, que van engendrando las voces líricas que se alternan y confunden en los poemas: ¿quiénes son los inmortales? ¿Son las criaturas de la noche, sedientas de la roja savia vital humana? ¿Son los seres de un mundo gótico atemporal? ¿Quiénes son? Somos tú y yo y todas las esfinges que en el mundo han sido, porque todos contamos con nuestros “veinticuatro quilates de oscuridad” en la intensa búsqueda de esa luz que nos eternice. Porque el hombre vive no sólo de y por lo que es, sino también, y quizás más, de lo que aspira a ser: ese animal eternamente alado, almado, que nunca termina de conocerse a sí mismo, ni a pleno sol ni en las oscuridades.

Creador de atmósferas, pintor de ambientes ―“Con la parada del invierno, / adviene la insinuación de la carne, / la perpetua belleza de lo gris…”―, este artista nos sumerge, poema tras poema, en una espiral de búsquedas, hallazgos y cuestionamientos sobre la conciencia de la mortalidad que nos define. Tal vez, en este conocimiento radica la fascinación que siempre hemos experimentado por ese mundo donde están prohibidos los espejos, a pesar de la eterna juventud que dicen que poseen estas criaturas pálidas, sutilmente viriles. Y esta es una de las grandes contradicciones humanas, que el libro refleja como una temática constante en la creación artística: todos queremos largas vidas, pero sin pagar el precio de tener que envejecer. Anhelamos la eternidad y exigimos la lozanía.

¿Es un libro gótico dedicado al vampirismo? Sí, pero no sólo es esto: también es un poemario de tesis, un diálogo entre la vida y la muerte; es un catálogo de sensualidad y un mapa de lascivia desbordada ―“Muéstrame / tu cuello de duende, / que del ánimo y del cardo / me ocupo yo”; es un texto de amor ―“Viniste a matar el vacío / hasta encallar en mí como un dios…”; es un muestrario de ocultismo, de trances, de silencios sonoros, de intertextualidad y de misticismo, como cuando recrea la oración a San Francisco de Asís y clama: “Sión, hazme instrumento / de tu fuego eterno. / Donde cunda la noche, / que siembre yo el sol; / donde muerte, que yo sea redención; / donde haya tiempo, inmortalidad…”.

A pesar de que dos de los lemas que encabezan este tomo, el de Pitágoras y el de Séneca, se refieren a la muerte, no se percibe en el poemario un aire necrófilo, sino todo lo contrario: un culto por la vida y su trascendencia esplendente. Y también, en pleno ejercicio de su delirio, el escritor le rinde culto a las palabras con que crea esas imágenes entretejidas de metáforas, símiles y prosopopeyas, que son la esencia misma de la mejor poesía. Bienvenidos, entonces, los delirios de este poeta, que nos inundan de luz y nos hacen inmortales.

Roberto Uría

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En Amazon. com: La Luz de los Inmortales

Créditos:

Editor: Roberto Uría
Diseño de portada: Diego González
Ilustraciones: Roger Rivero
Modelo de portada: Daniel Muñoz

ISBN-13: 978-1463785154
ISBN-10: 1463785151

Gotas. Hauki 21

2011-11-23T11:36:00.000-05:00

Lluvias de dentro.
Apagados rumores.
Lentas heridas.

"Agarrarla, además, con la mano" - Rolando Revagliatti

2011-11-21T08:18:00.001-05:00

Agarrarla, además, con la mano

recuerdo que constituía

aproximadamente

la excelsitud

Supe de excelsitudes sin incluir manos

cómo no

Eso mucho antes

Y atado.

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"Los buñuelitos para la abuela" - Rolando Revagliatti

2011-11-21T08:16:00.001-05:00

No soy objeto de deseo

ni oscuro ni claro

del lobo

Sólo me interceptan las niñas

en el bosque

y me tientan con el contenido de sus canastas

El lobo me tiene

muy bien conceptuado.

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"Ya tengo mis años" - Rolando Revagliatti

2011-11-12T09:15:00.001-05:00

Así como

en mi

–forzosamente–

imperfecta juventud

si estabilizaba a una dama inestable

me estabilizaba yo más que si

desestabilizaba a una dama estable

en la actualidad

si desestabilizo a una dama estable

me estabilizo yo más que si

estabilizo a una dama inestable

Perfecta

madurez.

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"Vos & vos" - Rolando Revagliatti

2011-11-12T09:10:00.001-05:00

Vos

porque sos vos:

sos vos

vos

& vos porque no sos

ella:

sos

la que no es ella

vos.

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"Géneros" - Rolando Revagliatti

2011-11-09T17:07:00.000-05:00

El hambre es varón

Yo estaba que me comía las heces

devorado por los celos

y la sed

(que es mujer).

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"La flecha de Cupido" - Rolando Revagliatti

2011-11-09T17:05:00.001-05:00

La flecha de Cupido que tan de lleno

en la garganta me dio

agarganto

¿Y qué naturaleza de poeta Cupido es?

¿Y qué género de poema

al darme

es esta flecha?

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"El deseo nos une y el honor nos separa" - Rolando Revagliatti

2011-11-06T18:25:00.001-05:00

El deseo nos une

(el deseo, une)

el deseo que nos une

el deseo, ¿qué

nos une?

El honor nos separa

el honor no une

el honor que no une

no nos une

raja

hace escollo.

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"Tu boca puede más que mi cordura" - Rolando Revagliatti

2011-11-06T18:23:00.001-05:00

Todas

son para mí

la tentación

que me tortura

¡Vaya!

¡Mi cordura!...

Las llamas

me llaman.

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"No son muchísimas" - Rolando Revagliatti

2011-11-02T09:57:00.001-04:00

No son muchísimas

las mujeres que conozco

ávidas de mí

Poquísimas

se atreverían

a asesinarme.

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"En este bonito anfiteatro" - Rolando Revagliatti

2011-11-02T09:55:00.001-04:00

En este bonito anfiteatro

conmemoran

unas 435 ex-amantes

el agitado período

de mi existencia como fauno

Y ahora me aplauden.

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"Las 16 Mónicas" - Rolando Revagliatti

2011-10-30T20:11:00.000-04:00

Las 16 Mónicas

en mi loft

comparten animadamente

sus respectivas historias conmigo

En mi ausencia examinan

sus recuerdos de mí

Las 16 Mónicas

luego

ríen

juramentadas

y en mi presencia

todo es derramar

lágrimas.

________________________________________

"Hacia la monogamia" - Rolando Revagliatti

2011-10-30T20:08:00.001-04:00

Giro ahora con 8

como antes lo hiciera con 16

Mañana giraré con 4

pasado solamente con 2

Y por fin con UNA

saludaré

en el atrio.

_____________________________________

"Multi" - Rolando Revagliatti

2011-10-27T10:54:00.000-04:00

No, mirá, no

No, mirá

No, no

Yo sólo deseaba que nos desnudáramos

Pero te desenfrenaste, no sé qué te pasó

Deseaba, y sigo deseando

pero no, mirá, no

No... no...

¡Me mareo, me voy, mordéme acá

Don Juan Quijote, Tenorio de la Mancha!

Yo sola, no; vos, conmigo

¡Mordé, mordé!

Ay, no quiero, me da bronca

Vos seguís y ya está, se produce

Ay, no; fue el último.

__________________________________

PRUEBA DE AMOR

2011-10-19T13:18:00.000-04:00

Si por amarte no te lo creíste
porque loco me viste
y, delirándote sueños
como una ejecutiva te reíste...

¿Qué haré rogándote
si ni lo sentiste?...
Haciendo negocios me atendiste
y tacaña me acusaste...

Mientras no me lo creía
probé a poner un billete en el suelo
y, ¡tú te agachaste!
¡Y el guardia jurado te amó!

V-MMVI CHICLANA (CADIZ) -SPAIN

http://poetalokus.blogspot.com/2010/11/prueba-de-amor.html

"En simultánea" - Rolando Revagliatti

2011-10-12T17:46:00.002-04:00

Estoy siendo barrenada

en simultánea

por dos concienzudos

Abundantes torpezas

Poco nos conocemos

Es un ensayo

Uno de mis partenaires

actor en serio

con formación

y bastante parecido al Peter Weller

de “Festín Desnudo”

la tiene

tosca

El otro no la tiene

tosca

la siento más efectiva

de temer

Entre pan y pan

estoy yo

el jamón del sándwich

espectadora presencial de muchos

y dúctil protagonista de varios

apareamientos así diseñados

para las cámaras

La misma que, sin alarde

por fin percibe, no exenta de palabras

que en la doble penetración

en toda doble penetración

en esta misma doble penetración

ahora y conmigo

se interpenetran los machos

se buscan y espadean

a través de mí.

____________________________________________________________

"Adiós a los discos de pasta" - Rolando Revagliatti

2011-10-12T17:35:00.002-04:00

Se acabaron los 78

le avisé

A Corsini te lo vas a escuchar a Santa Lucía

Por suerte no sos un vulgar espontaneísta

Ni un voluntarista a ultranza

agregué, sin embargo

A ésos, los detesto

Aprendí que no estoy en esta vida para merodear

aduje

En la otra seré plenamente una estúpida

En ésta, ya no más

Poco después, partió

Traslúcido

Innoble, también

Rayado.

___________________________________________________

*Nota: Ignacio Corsini ha sido un popular cantor en la Argentina de hace muchas décadas. Su interpretación del tema "La Pulpera de Santa Lucía" aún se la recuerda.

_____________________________________________________________________________________

"Yo no estaba cuando fui" - Rolando Revagliatti

2011-10-09T17:13:00.001-04:00

No me quedé conmigo

al irme con él

Yo no estaba como

para irme con él

No me quedé conmigo

para irme con él

No me llevé con él

al irme con él

No estuve conmigo

cuando estuve con él

Ni estuve con él

cuando estuve con él

para no quedarme

acaso

demasiado conmigo.

___________________________________________

"Si usted aquí" - Rolando Revagliatti

2011-10-09T17:10:00.001-04:00

Si aquí

sin usted

yo estaría

perdida

(guárdese su sonrisa)

usted aquí

sin mí

no estaría

encontrado.

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PASOS ADELANTE: Solo quedan dos millones de años............... ¿d...

2011-10-07T11:26:00.000-04:00

PASOS ADELANTE: Solo quedan dos millones de años............... ¿d...: Desde Andrómeda llegaste de la mano del otoño, con una tarea encomendada, sin principio ni fin……. todo el tiempo de nuestro mundo para log...

"Lo acepto: supongamos" - Rolando Revagliatti

2011-10-07T06:17:00.000-04:00

Lo acepto: supongamos

que yo soy mortal

y que moriría, por lo tanto

mi belleza

¿Y entonces?

¿Cómo articularle

algún remoto sentido

a esta inconcebible

atrocidad?

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"¡Diosa!" - Rolando Revagliatti

2011-10-07T06:10:00.001-04:00

Dios me trajo al mundo

inmejorablemente

ataviada

Produje

estupor

Y estupro.

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VOCES MILONGUERAS- Jaime Kozak

2011-10-01T05:38:00.002-04:00

Voces milongueras inauguran

comidas estivales,

grandes mesas rebosantes de naturaleza.

En miradas furtivas,

mis manos, libres

de algas abiertas y océanos

irrumpen en la algarabía ajena.

Cuando ella sale de la habitación,

un poema entra rumiante,

me toma en sus brazos,

ilumina la tarde.

NUEVA CANCIÓN

2011-09-30T14:53:00.000-04:00

En el Pilar, cantando la canción del "El Pedo del Obispo"
vinieron los municipales amenazantes
de quitarme el teclado y dárselo a los pobres
sin verme bien mis gafas rotas...

Me acerqué muy cerca a uno de los guardias
(con la excusa de saber su número)
y, le dijo a los demás: -¡Es uno de ellos!-
¡y se me abalanzaron los cuatro encima!

El más gordo me reestrujó las gafas rotas
y otro me tiraba de los pelos...
Y, cuando me liberó el sr. juez, parecía más pobre
y, ¡las señoras huían!

Probé a comprobar yendo de prisa
detrás de una señora y, ¡apretó más su bolso!
Respirando hondo me acerqué a un niño
y, ¡me dejó su chupa-chups!

¿Parecía yo un payaso?

Entonces saqué la canción "AprietaElBolsoQuePaso"
y amoratado, foroño y con nariz de payaso
todos, en el Pilar, ¡cantaron conmigo
hasta que me fui forradico!

V-MMVI CHICLANA (CADIZ) -SPAIN-

http://poetalokus.blogspot.com/2010/12/nueva-cancion.html

EL ASUSTADOR Y LA ASUSTADA

2011-09-29T15:45:00.002-04:00

Cuando te asustas, si sacas la cabeza
el asustador te ve y, ya serás su víctima.
Pero si la escondes, el asustador no te ve
y, tu vida no corre peligro, ya ves...

Pero, si el asustador se asusta con tu susto
(cosa poco probable)
se retira asustado y se va para otro lado.

¡Pero si ve que tu susto no le asusta
serás devorada y, lista!

III-MMVII CHICLANA (CADIZ) -SPAIN-

http://poetalokus.blogspot.com/2011/04/el-asustador-y-la-asustada.html

"Siete ni" - Rolando Revagliatti

2011-09-28T14:15:00.000-04:00

Ni perro ni gato

que me ladre o maúlle

Ni esposo ni novio

que me hable o golpee

Ni un fantasma Benito

que me asuste

Ni padre

ni madre.

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"Está en coma" - Rolando Revagliatti

2011-09-28T14:12:00.000-04:00

Está en coma

¡Así que por eso

me dejó plantada

en esta esquina!

Reflexión:

es un motivo poderoso

el que se eligió

para no acudir

a la cita

Qué duda cabe

Aunque cabe

en el jodido

fondo de mi alma

el desaire.

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SONAMBULO POR LOS VERTEDEROS

2011-09-28T06:23:00.001-04:00

SONAMBULO POR LOS VERTEDEROS

Pero, ¿no me ofreciste tu mano
para recorrer juntos, eternamente
el camino para tambalearnos menos?

Ya..., tus sueños mermelados ahora han cambiado:
otros te han resucitado. Estoy perplejo
y ya no me lanzaré a por tus besos apañados
¡lista! ¡Juas, no me haces falta!

Pondré mi posición de sonámbulo para el equilibrio
y, recorreré solito mi camino.

...He dejado mi pasado atrás
lleno de polvo y basura para mi corazón
que hierve sobre escarcha y en un recipiente
que me sacó todo mi líquido y reboza.

(Y ya sin rebozar coliflores, ahora estoy solo
sin delantal y con olor a sobacos
y, mis piernas cansadas
van buscando compradores inexistentes
para ya alcanzar mi ruína...).

Me despierta el olor a sobrevivir
en varios vertederos más:
el sol me aterra cada día
cuando empieza a fastidiar de verdad
y la luna me calma la vida
y, el viento, con su olor a podrido
y quemado de plásticos
hace repugnantes hasta a esas flores
que su amarillo comparte el paisaje
y que lo rodean miserablemente...

VI-MMVI CHICLANA DE LA FRONTERA (CADIZ).

http://poetalokus.blogspot.com/2010/09/sonambulo-por-los-vertederos.html

"Hombres tan" - Rolando Revagliatti

2011-09-25T19:14:00.000-04:00

¿Y qué hacen esos hombres allí

tan ebrios

con sus caballos

aguardándome?

Tan rudos

¿qué hacen estos hombres aquí

con sus caballos

cercándome?

¿Qué hacen sometiéndome

matándome

así?

¿Qué cumplen?

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"Me es preciado" - Rolando Revagliatti

2011-09-25T19:06:00.001-04:00

Rústicos y hambrientos

entregados a deseármelo

me lo fotografían

Yo misma

excitada

unos primeros planos

le he sacado

con mi camarita

¿Por qué éste

o aquél

(y con eso)

se lo apropiaría?

Es que me resisto a malograrlo:

sólo intacto

vale así.

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Soñar tus ojos

2011-09-24T19:32:00.001-04:00

Buscaré el aire a tu lado y sonreiré dibujos cuando lo encuentre, que te daré, tan solo, por haber mirado. Escucharé tus manos, como las mueves, y seguiré tus pasos. Es un descanso soñar tus ojos, oír tu pelo cuando se mueve, olerte lento, sentir tu tacto, ser contigo cuando caminas.
La lluvia regala espacios de seda azul, como a intervalos. Gotas de agua que se deslizan, ríos de apagadas lágrimas, tan solo pasos.
Quizás...
Y no sé, y no acierto, y pienso que...
Y a veces siento. Y quiero decirte eso que siento, pero no sé hacerlo. Yo soy pequeño, soy sólo un niño que ríe y llora, un hombre solo y sólo un hombre con sólo un alma, que ríe y llora y a veces canta. Sólo conozco el sonido de las palabras entre la lluvia, cuando me moja, cómo me acogen.
Dame la mano y dime, si esas lágrimas riegan tus ojos. Mira en mi alma.
Es un descanso soñar tus ojos. Te he visto dentro, créeme, y ahí es donde quiero soñar despierto. Quizá sea mucho, quizás no tanto. Soy solo un niño, tú ya lo sabes.

EL SOCIO SUICIDABLE (Taller de Empleo Enchufado)

2011-09-24T09:33:00.001-04:00

Empresario: "Tengo una agencia de viajes y un socio"
Amigo íntimo: -¿Se gana bien?...
¿no se suicidará el colega?...
(estoy en el paro, ¿eh?)

¡Pues enséñale el suicidio del "El que está detrás del Payaso"!
se pone el socio en la orilla del mar, donde hay rocas
a ver un espectáculo de mimos
y cuando está embobado...

Sale un empujoncito de no sé donde
(¡de "El que está detrás del Payaso", claro!)
y..., voilá: ¡el socio ya se vá! No te costará caro:
es de miseria el cachet del espectáculo de mimos...-

XXIV-VII-MMII ALOCEN (GU) -SPAIN

http://poetalokus.blogspot.com

"Gladys" - Rolando Revagliatti

2011-09-21T18:45:00.000-04:00

En mi recuerdo Gladys eligiéndome

entre todas

Gladys en los cines conmigo

por las noches

Una tarde, desnudas

con su Nikon

ante un espejo

nos fotografiábamos.

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"Decididamente" - Rolando Revagliatti

2011-09-21T18:38:00.001-04:00

Lo que decididamente no tolero

es que me la metan

a una de verdad

ya que suele venir con las ínfulas

infamantes

de un macho.

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La extraña experiencia de Germán

2011-09-18T10:28:00.000-04:00

En la primera noche de su extraña experiencia, estando Germán en su habitación, encendió la radio y buscó el 120.1 del dial para sintonizar el programa Ilusión real. El reloj digital marcaba la 1:45 am por lo tanto el programa estaría por comenzar. Se acomodó relajadamente en su cama para escuchar con atención. La transmisión arrancó puntualmente. Un misterioso y magnético relato dado por la voz de un locutor, hizo que Germán se sintiera transportado a otra dimensión y la habitación poco a poco fuera perdiendo el sentido del espacio y el tiempo. Después de un largo rato de escuchar al locutor, miró hacia el aparato de radio y vio la hora: continuaba fija en 1:45 am. De pronto, una figura incorpórea, como si fuera un denso espíritu, salió del emisor, atravesó la habitación y se dirigió hacia el sillón ubicado frente a la cama de Germán, fue tomando forma y su aspecto vino a ser el de un hombre sonriente, muy bien vestido y de apariencia cultural. Extrañamente Germán no sentía temor, tal vez porque no estaba seguro de estar despierto o soñando. El ser, que se había acomodado en el sillón, lo miró fijamente a los ojos, comenzó a hablarle de las maravillas de la Ilusión real, su variedad de palabras, poderosa convicción y brillante oratoria, hechizaba a la mente Germán. Continuó hablándole de las experiencias que iba a tener si continuaba escuchando el programa, conocería el placer de los sentidos al máximo. Después de hablar larga y tendidamente, el ser desapareció, como si se hubiese desvanecido sin que Germán se diera cuenta de la manera y el momento exacto. Miró hacia la radio y la hora cambiaba de 1:45 a 1:46, le pareció sumamente extraño porque sentía como si hubiese transcurrido toda la noche. Se encontraba completamente agotado y con un intenso dolor de cabeza. Se quedó tendido en la cama meditando en lo sucedido pero no tardó en dormirse profundamente.

Al día siguiente fue despertado por los fuertes rayos de sol que entraban por la ventana, el dolor de cabeza aún persistía. Mareado, trató de levantarse de la cama en forma algo torpe, miró la hora en la radio: 11:05 am. Recordó detalles de la noche que había pasado, todo le pareció una locura, no obstante, la sobrenatural experiencia le había resultado muy agradable. A medida que el dolor de cabeza y el malestar se disipaban, sus pensamientos comenzaron a acomodarse. Trajo a la memoria el momento en que compró la radio, recordó como apostado en la esquina de una calle poco concurrida de la ciudad, el vendedor callejero insistió en que compre el singular aparato de radio, le mostró todas las ventajas: moderno diseño, reloj digital, sonido estéreo, pero por sobre todas las cosas, una extensión del alcance de la FM que superaba lo común, el 120.1, mas allá de toda FM existente. En ese punto del dial podía llegar a escuchar el programa Ilusión real todas las noches a la hora exacta 1:45 am, el programa que lo llevaría al límite de las experiencias del placer. Había dudado bastante antes de decidir la compra, pero finalmente cedió ante la insistencia del vendedor y se llevó el aparato consigo. Ahora estaba entusiasmado ante lo sucedido, pensaba en las palabras del extraño ser que lo visitó y en sus promesas de placer sobrenatural.

La segunda noche, Germán esperó con impaciencia al horario fijado para el inicio del programa. Puntualmente dio inició la transmisión. El locutor volvió a hechizar a Germán con un largo y esotérico relato hasta que el tiempo y el espacio perdieron el sentido en la habitación. Nuevamente, un misterioso ser incorpóreo salió del emisor, esta vez fue tomando la silueta de una hermosa mujer, tan hermosa que alguien solo la podría imaginar en sueños. La mujer comenzó a danzar en forma sensual alrededor de la cama donde Germán estaba extendido, mirando anonadado el ritual de la danza que provocaba toda su lujuria. Poco a poco la mujer se acercó a él hasta poseerlo por completo y hacerle el amor en forma desenfrenada y bestial. Germán no tuvo idea de cuanto duró aquello pero la pareció una jornada eterna, extenuante y exuberante de placer. Otra vez volvió a despertarse con los rayos del sol de la avanzada mañana del día siguiente.
Y así, cada noche Germán volvió a vivir experiencias únicas de placer y deleite, extraños personajes visitaban su habitación para brindarle la sensación del sexo, la música y los colores, de una forma en que nunca había vivido en el mundo real.
La última noche de la experiencia de Germán con Ilusión real, el rito volvió a celebrarse como siempre, esperó el horario fijado, la transmisión dio inicio puntualmente con el relato del misterioso locutor, pero esta vez el que visitó su habitación fue un horrible ser cadavérico que tomó su lugar en el sillón habitual en el que se ubicaban los personajes y comenzó a hablarle con voz demoníaca llenando de espanto y terror a Germán, quien esta vez sintió temor por su vida, añorando aquellos personajes que lo visitaron en noches anteriores y que tanto placer le dieron con su presencia.

-Hace días que no lo veo entrar ni salir del apartamento-dijo una señora mayor, vecina del mismo piso, mientras hablaba con la policía-. Golpeé la puerta varias veces pero nadie respondió, algo debe andar mal. Germán siempre fue un jovencito bueno y agradable, pero los últimos días que lo vi, andaba cabizbajo y perdido, hasta que desapareció y no lo vi mas.

Los dos efectivos de la policía, que habían llegado al lugar por la denuncia de esta vecina, decidieron derribar la puerta para poder entrar. La sala de entrada estaba en perfecto orden, la cocina tenía platos acumulados y sucios desde hacía mucho tiempo, cucarachas buscaban refugio ante la presencia de los extraños. Los agentes se dirigieron a la habitación, donde al abrir la puerta encontraron a Germán tirado en su cama, muerto desde hacía varios días, no había signos de violencia.
Haciendo las primeras pericias, un oficial de la policía científica vio la radio en un mueble de la habitación, le llamó la atención porque su hijo acababa de comprar una del mismo modelo. Notó que la hora que decía el display de la radio era 1:45 am y la misma no avanzaba, evidentemente el reloj no funcionaba bien.
Después de todo el aparato no era tan bueno como el vendedor callejero le dijo a Germán.

"Por instinto" - Rolando Revagliatti

2011-09-17T18:51:00.001-04:00

No sé por qué

lo hago pero

me brota

te pego en la cara

y arrancáme esta maldita bombacha

bestia.

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"Le saqué" - Rolando Revagliatti

2011-09-17T18:48:00.001-04:00

Le saqué tres erecciones

completas

el viernes por la tarde

en tu ausencia

tres orgasmos divinos

yo solita

y era un caso perdido

para vos

tu grandulón

se te aburría.

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Poetalokus: LA LÓGICA DE LOS UNIFORMADOS (Taller de "Aporreo d...

2011-09-16T05:18:00.000-04:00

Poetalokus: LA LÓGICA DE LOS UNIFORMADOS (Taller de "Aporreo d...: Lo de estar indignado ya es un delito se dice por las noticias parlanchinas radiofónicas... Uno no se debe de indignar, debe ser cauto: c...

"Contestador" - Rolando Revagliatti

2011-09-13T13:25:00.001-04:00

Soy Yósefin

en este momento no estoy

sería usted incapaz de interrumpirme

de hacerme calentar, llorar o sonreír

una perfecta sorda

y sin embargo lo estimulo

con mis más frescas, alígeras y electrónicas buenas ondas

a grabar desde restallantes halagos

hasta chuics

después de la señal.

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"Sólo para estar más cerca" - Rolando Revagliatti

2011-09-13T13:22:00.001-04:00

Sólo para estar más cerca de Dios

extremando mi cristiandad

realizo

pragmática, facilitadora

la concupiscencia

con sus ministros.

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PREGUNTA SIN RESPUESTA

2011-09-09T13:20:00.003-04:00

Me has hecho muchas preguntas
y sintiéndome acorralado, no supe responder.
Aún estarás esperando, mientras yo
no sé dónde empezar a contestarte...

Cuando me preguntaste qué hacía yo con esos pelos
y esas bilis en bolsas de plástico en las manos
cuando te di un abrazo...
¡Es que estaba de auxiliar de forense!

Otro día, pala en la mano, al lado de una señora
tumbada en la acera, dura de cavar...
Es que salí de la ferretería y, ¡como era enterrador
e iba bebido, traté de cavar ahí mismo!

Una otra respuesta a tus miles de preguntas
es que no tengo ya "esa última respuesta", cuando
de "Ángel Caído", saltando de un octavo piso
intentando volar...

¡Ya que fallecí en el acto!

VII-MMVII CHICLANA (CADIZ) -SPAIN-

Más información:
http://poetalokus.blogspot.com

"Viuda, camino acompañada" - Rolando Revagliatti

2011-09-08T11:13:00.001-04:00

Viuda

camino por el campo acompañada por mis perros

Lo que extraño, viuda reciente

lo que añoro

es aquella, mi juventud

de inmovilidad.

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"Contemplada" - Rolando Revagliatti

2011-09-08T11:11:00.000-04:00

Contemplada por el espectro

del hombre del pozo

(ese designio)

caí rendida

(ahora lo admito)

al pozo.

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"Lucimiento" - Rolando Revagliatti

2011-08-29T19:42:00.000-04:00

La cabeza

del ruín de mi esposo

-reciente decapitado-

y archienemigo de mi amante

luce

como flor azteca

en el ya impresionante florero

desde siempre advertible

encima del bargueño

del comedor.

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"Finó" - Rolando Revagliatti

2011-08-29T19:40:00.000-04:00

Soy la mujercita

que se iba a casar

Finó mi prometido

y de momento

dicha circunstancia

me empobrece.

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RUMOR NATURAL- Jaime Kozak

2011-08-28T13:29:00.003-04:00

Rumor natural

te agitas en el viento.

Despierto en grandes olas.

Helado y nocturno

pongo mi destreza en tu futuro.

Sigo alucinantes transformaciones

y caes ensangrentado a mis pies,

soporte de altaneros despojos.

Vestigios que extienden al infinito

pistas interrumpidas:

lágrimas,

vértices del tiempo.

"Yo soy la buena mujer" - Rolando Revagliatti

2011-08-26T18:29:00.001-04:00

Yo soy la buena mujer

que se consiguió el Alberto

por consejo de su madre

la mejor amiga de la mía

Dócil, apacible, soy buena

Resignada, soy buena

Insignificante, soy lo que también

el médico le recomendó

al Alberto.

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Escribas - Rolando Revagliatti

2011-08-26T18:25:00.001-04:00

Tus grafismos en mis espaciosas

aréolas

Mis letritas de imprenta

en tu pene

leve.

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"Sentí" - Rolando Revagliatti

2011-08-19T16:25:00.000-04:00

Sentí algo:

he sido atropellada

por un recuerdo

allí.

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"Reconocida y desleal" - Rolando Revagliatti

2011-08-19T16:23:00.001-04:00

Reconocida y desleal

aún segrego tus efectos personales

Bien sé que no todo es quedarse

ni acomodarse

en las fronteras

Trémula

como mi madre cuando dio conmigo

cavándote mis rictus de presa

morí cómica

Yo con vos no tengo

ni un soberbio fracaso.

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Poetalokus: EL INFARTO DEL PREVARICADO "EL ATRACO-RUINA" (Tall...

2011-08-17T12:48:00.000-04:00

Poetalokus: EL INFARTO DEL PREVARICADO "EL ATRACO-RUINA" (Tall...: "Claro está que, esos dos policías secretos de Chiclana (que van pegando sustos, amedrentando y sin identificarse: diciendo que son polis, ..."

SUSCRIBIRME A BOHERASE

"Usualmente" - Rolando Revagliatti

2011-08-16T19:52:00.001-04:00

Él me dice usualmente esas cosas extrañas

y me abraza

Termino casi siempre sabiendo qué soy

Después

huye.

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"¿Amenazada?" - Rolando Revagliatti

2011-08-16T19:49:00.001-04:00

Erra en mí

que lo construyo

Oficioso

sobre mis restos

Amenazada por su imprecisa seducción

mi abstinencia

lo dota.

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"Seré, si no" - Rolando Revagliatti

2011-08-13T10:56:00.000-04:00

Seré dichosa si no
te decepciono

Deberé trasuntar que no sé
lo que aprendí
lo que siempre intuí
y luego confirmé

Seré dichosa si no
te decepciono.

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"A un país" - Rolando Revagliatti

2011-08-13T10:53:00.000-04:00

A un país

A un país
súbitamente lejano

se me van
espantadas

la senectud de mi amado
y mi niñez.

_________________________________

El fondo del barranco

2011-08-13T05:09:00.000-04:00

imagen de: DIEGO GUTIERREZ SERRANO

Foto obtenida de :http://www.flickr.com/photos/diegogutierrez/

He bajado
al fondo del barranco,
allí donde el algarrobo
yace tumbado,
muerto, inerte…
allí donde uno joven
crece verde,
vigoroso, fuerte…
allí donde la vida
se apoya en la muerte
y crece impetuosa.

He visto las setas
que crecen tanto en uno
como crecen en otro,
el musgo, los líquenes…
me he sentado en una piedra
medio hundida en el barro,
y he respirado el aire
a vida y a muerte
que allí habitaba…
he llorado,
me he llenado de alegría,
y con el corazón
tan cambiado como el cielo
he de la barranca.

Arriba me esperaba Rocinante,
monté en él,
y las utopías se volvieron reales.

Hoy, sabiendo que la vida
se apoya en la muerte,
que hay cosas que se alimentan
tanto de una como de otra…
que las ideas florecen
en un campo abonado de locura.

Sigo montando este corcel,
trazando un camino a la luna,
que pase por un millar de estrellas,
pues sé lo que es la vida,
y sé lo que es la muerte,
la he visto,
he respirado su aire…
y me han dado fortaleza
para vivir libre…
cabalgando este hermoso caballo.

Romero de Buñol
13-08-2011

El pianista (un relato de 680 palabras)

2011-08-12T04:21:00.001-04:00

François Bacculard era un tipo refinado, culto a pesar de su origen humilde. Con mucho esfuerzo había conseguido completar los estudios de piano, y ahora que la prestigiosa Real Academia de música de París acreditaba su condición de maestro, suponía que encontraría trabajo sin dificultad.

Tal vez podría conseguir sustento bajo la protección de un rico burgués, en una de esas familias repentinamente favorecidas. Porque no dejan de ser plebeyos que esconden, tras gruesos muros, a jovencitas que necesitan con urgencia formación en habilidades sociales, para que puedan permanecer con éxito en sociedad y, por añadidura, disfrutar de sus ventajas.

—Dime que me amas… —susurró una bella señorita de pelo castaño, más con los ojos entornados que con los labios.

El pianista forzó una sonrisa tímida a modo de respuesta, y se sentó en el escabel del piano con evidente incomodidad. Carecía del atractivo que podría provocar tales reacciones en las damas, y el virtuosismo de su arte todavía no era del dominio público.

—Dime… que no puedes dejar de pensar en mí… —insistió una joven de cabello anaranjado, entre risitas irregulares.

François Bacculard, sin despegar los labios, respondió frunciendo el ceño. Había escuchado rumores de que Antoine “Le rouge”, un pobre desgraciado que abandonó la academia, había conseguido encandilar a la baronesa de Vichy y que a pesar de tener los estudios incompletos, ejercía como profesor privado de música; que dormía en los cuartos de servicio, y hasta disfrutaba de los favores de alguna descocada sirvienta.

¿Por qué razón no habría de conseguirlo él, que estaba mejor capacitado, que sus modales y conversación eran exquisitos?

—Acaso… ¿no somos hermosas, apetecibles a la vista, y que no dejarías, por lo tanto, de mordisquearnos con los ojos? —se interesó un ángel de cabellos dorados, mientras apoyaba un pie diminuto sobre el teclado, mostrando intencionadamente un tobillo y un poco más.

Tal vez quien necesitaba ejercitar habilidades sociales era el propio François Bacculard: apenas había tenido tiempo para vivir de tanto trabajar, estudiar y practicar con el piano. Le resultaba tan difícil responder a la muchacha, sin que pudiera ofenderla con adulaciones improvisadas o todo lo contrario, con frías palabras que menospreciaran a tan encantadoras jovencitas; que prefería permanecer en silencio, con el objeto de no comprometer su puesto de trabajo.

—Dicen… —aseguró una joven que mostraba en un escote cuan generosa había sido la naturaleza con ella— que las manos de un pianista son capaces de acariciar de tal modo, que escriben poesía a través de los gemidos de su amada —añadió tomando la mano derecha de François con la clara intención de sosegar su agitado corazón con el tacto del apocado maestro.

Las demás jóvenes observaban con envidia contenida el atrevimiento de la muy dotada señorita. François Bacculard trató de serenar la respiración. Y con la mano libre que le quedaba se enjugó el sudor de la frente con un pañuelo.

—Ay por Dios… por Dios… —farfullaba ininteligiblemente el pianista.

—¿Quién podría conformarse con miradas inflamadas de pasión, si nuestras cinturas suspiran igualmente por caricias que sólo a ella vas a dar? —ronroneó con malicia la joven de pelo castaño, tomando la mano izquierda del pianista y dejándola petrificada en su cadera.

François Bacculard trató de averiguar si estaban solos en la sala, incapaz de retirar las manos de dónde las jóvenes tan solícitamente las habían dejado; presentía que las circunstancias habían comprometido en exceso su honor. Las muchachas parecían salidas del pincel de Herbert Draper, y permitían una experiencia de amor, todavía no sabía por la intercesión de qué antigua divinidad, que muy difícilmente se repetiría sin su influjo.

—¡Caballero! ¡Compórtese, por el amor de Dios! —gritó la madame irrumpiendo en la estancia— ¿No debería estar repasando las partituras?

Las chicas explotaron en un jolgorio de risitas y taconeos en un ir y venir por el escenario.

—¡En dos minutos abrimos las puertas del cabaret! —recordó la madame—. Hoy no quiero fallos en la coreografía, y tú, François, a ver cómo te portas en tu primer día de trabajo.

Fin

“…Ay por Dios… por Dios…”, seguía susurrando François Bacculard.

¿Te gustó? Descubre otros relatos interesantes en Te voy a contar un cuento

Pie de foto: La puerta de la Aurora, de Herbert Draper

Las Puertas de la Rima

2011-08-11T17:29:00.000-04:00

No he creado este post ni con un poema ni con un cuento, muchos ya incluso habrán desistido de seguir leyendo pero si eres de los que la curiosidad le empuja, te explicaré en que consiste eso de "Las Puertas de la Rima". Ante el avance de internet como vía de difusión de ideas, creaciones, y otros engendros, decidí ponerme manos a la obra creando una novela 2.0 o también conocido como novela-blog. ¿En que consiste te preguntarás? Pues muy sencillo, en un blog donde aparece de manera habitual un capítulo de una novela viva que puedes leer casi a diario...

Si llegados a este punto aún sigues leyendo te contaré un poco de que va...se trata de un joven normal y corriente de los 70, que anhela en convertirse en poeta, pero no en cualquiera, sino el mejor, el que cree la Poesía Perfecta...para ello contará con la ayuda de un despistados catedráticos que lo conduciría por un proyecto secreto del gobierno, pasando por una edad media diferente, como a la lucha contra los zombies en el futuro. Ya si quieres saber más no te lo contaré, descubrelo: http://laspuertasdelarima.blogspot.com/

Y si lo que deseas es que tu obra sea promocionada en mi blog, solo tienes que ponerte en contacto conmigo para que tu obra aparezca reseñada en: http://elvendedordehumos.blogspot.com/

Ánimos.

apartado del tiempo

2011-08-09T14:15:00.001-04:00

Apartado del tiempo,
dormido entre el ahora
y ese momento que viene,
musito un conjuro
de palabras viejas….

Miro la luna
que corre traidora
escondiendo el secreto
que en su faz escribí.

Desnuda la noche
aguarda mi juramento.

Un sapo croa,
una rana salta de una charca,
donde yo miro…
y no hay agua,
ni llovió hoy ni ayer.
¿Dónde se cobijaba
la batracio para sorprenderme?

Cojo una hierba al azar,
la huelo,
huele a noche,
a estrellas,
a canción melancólica
a sangre a vino…

Olfateo nuevamente
la brizna de mi mano
y ella comienza a narrar
mi conjuro, que traerá
un día nuevo,
de palabras plomizas
como las de hoy…
pero con la capacidad
de llegar a florecer
y de caducar ideas
como las hoy…

Retomo el tiempo,
y cabalgo en la palabra
para florecerla…
y que pronto de ese fruto,
grito de las almas indignadas.

Romero de Buñol
09-08-2011

Te vas...

2011-08-08T09:21:00.002-04:00

Dame las letras de tu nombre, las grabare en mi pecho

pues quiero sentir siempre cerca a la mujer que amo,

dame por ultima vez la caricia de tus suaves manos,

el abrazo fortuito que a diario me hacia suspirar,

se que te iras pues elegiste un camino diferente

al que yo con mi amor y mis poesías no te pude dar,

yo seguiré este camino que me llevara a ninguna parte,

esperare sentado a que caiga la noche y salga la luna,

por que esa misma luna, la miraras tu donde quiera que estés,

aun en otros brazos, se que alguna canción te llevara mi recuerdo,

por que sabes, solo dios sabe esta amarga agonía de tu ausencia,

y cuando llegues a ese altar y amor eterno hayas jurado,

recuerda que dejaras aquí un corazón destrozado,

que vivirá siempre hundido en el remolino de tu recuerdo,

ahogado en este mar de lagrimas y sentimientos por falta de ti,

talvez no lo comprendas, pero siempre te voy a amar,

perdón por estas letras, perdón por amarte tanto, de esta manera

tan inmensa, tan exagerada, perdón por querer ser parte de ti.

Te vas de mi como el frió viento del invierno,

que corre y a su paso se lleva lo mejor de mi,

te vas como el día que paso y nunca mas vendrá,

te vas como esa hermosa estrella fugas que paso por mi vida,

dejando con su luz solo un rastro con sabor a melancolía.

Yo, yo me quedo con este amor incomprendido,

sintiéndome culpable por no saber amarte,

por no haber dicho a tiempo te amo y llegar tarde a ti,

me quedo con la impotencia de mi voz

que ya no podrá decir de nuevo te quiero,

me quedo con estas lagrimas que inundaran mi vida,

me quedo con la soledad y la nostalgia de saberte lejos,

por eso, por ultima vez, y con el corazón en la mano,

déjame decirte una vez mas y desde lo mas profundo de mi alma,

te amo…

hada verde

2011-08-08T06:31:00.001-04:00

Abrazado al hada verde
acaricio tus senos
y degusto el sabor
de tu piel entre sudada.

Tus cabellos se enredan
entre mis dedos…
que buscan la sutileza
encerrada en tu desnudez.

Vuelvo a verte más líquido
en mi vaso verde
y entra en mi boca tu beso
como lengua serpentina
ardiente de deseo…

Tu cuerpo deseado
perdido entre los años,
hoy florece ante mis
pasiones desatadas…

Y entre trago y trago
de la preciada absenta
te hago mía en tu ausencia,
como tantos dias…
como tantas noches…
abrazado al hada verde.

Romero de Buñol
08-08-2011

"Enamorada" - Rolando Revagliatti

2011-08-06T14:25:00.000-04:00

Enamorada de mi miedo

es mucho el frío que hace

donde me interno:

la tapa de mis sesos.

_________________________________

"Ya casi" - Rolando Revagliatti

2011-08-06T14:22:00.000-04:00

Ya casi no vivo:

estoy atrapada

Atrapada en una familia:

la mía.

_______________________________

"Rengueando" - Rolando Revagliatti

2011-08-02T18:54:00.000-04:00

Rengueando

Amanecí ardua

(escasa por el insomnio)

rengueando de la equidad

(mis patitas

del medio).

___________________________________________________

"Ambas con la vigilia" - Rolando Revagliatti

2011-08-02T18:48:00.002-04:00

Ambas con la vigilia

a hombros

y un airecillo insondable

¡No te nos escaparás!

con nuestros corazones

en tu fibroso trinchante.

___________________________________________________

viaja el frio

2011-08-01T02:11:00.001-04:00

Viaja el frío
hiriente en la noche.
Golpe a golpe
llena de desolación
la maltrecha calle,

Hay quien se refugia
al girar la esquina,
pero no sirve de nada,
quien con cartones
construye su morada…

Entra el inmutable,
entra y al propietario
abraza en ese último sueño.

Pasea,
todas las casas visita,
yo lo vi en la mía
reflejado en un espejo
que nunca muestra nada,
escuché su caminar
en la suavidad de una alfombra,
su voz susurrando desconsuelo
a los cristales empañados…

Me escondí
bajo el peso de las mantas.
Su silbar por las calles
me llevó al sueño…
tu recuerdo me visitó esa noche,
dormí…
caliente el corazón,
agrias las lágrimas.

Romero de Buñol
01-08-11

Quererte

2011-07-28T09:26:00.000-04:00

Vaya forma la mía de quererte,

ya deje el cielo sin estrellas,

la luna brilla opaca,

exprimí las nubes y seque los mares,

te escribí varias canciones,

mil poesías y dos rimas,

pero aun no encuentro

como decirte, que eres toda mi vida...

"Los peces de St. Vincent" (un relato de 1.930 palabras)

2011-07-27T22:34:00.000-04:00

Matthew era hijo del predicador más influyente de los últimos treinta años, de la Iglesia Presbiteriana de St. Vincent, en Glasgow. No en vano George, su padre, se consideraba sino el mejor, al menos uno de los presbiterianos evangélicos calvinistas más rectos de la antigua Iglesia Reformada de Escocia. Demasiado honor para un hijo único, que apenas crecía bajo la sombra paterna.

George extendió los brazos desde el púlpito de su iglesia, a pesar de que celebraba una misa vespertina y ordinaria. Lucía una casulla verde bordada con hilo de oro y, sobre los hombros, una estola del mismo color. Para George… todos los días eran domingo.

—No te preocupes, Matthew —anunció Dios, con una sonrisa que jamás ser humano hubiera contemplado—. Yo haré de ti un gran pescador…

Normalmente, y a pesar de que el presbítero era un gran orador, capaz de mantener la atención con unos ojos que amenazaban rayos si intuía la formación de un bostezo, Matthew se perdía en pensamientos más mundanos durante la homilía. En esta ocasión, George, sorprendió a su hijo inclinado en el respaldo del banco anterior, con la boca abierta y las pupilas contraídas… ¡Loado sea Dios, al fin había llegado a su corazón!

—…¡Sí¡—Se arrancó en un arrebato de pasión—. Lo primero que tenemos que saber es… hasta qué punto el orgullo nos ciega y nos hace odiosos a los ojos de Dios… y de los hombres. Segundo; debemos conocer de cuántas maneras atentamos contra la humildad. Y por último, no olvidar actitudes y pensamientos para corregir tan desagradable defecto.

—Un pescador de almas… —insistía Dios, ignorando la palabrería de su ministro—. Por cierto, ¿sabes manejar una caña?

—¿Qué?

Fue una respuesta automática, y dicha a media voz. Para ser una revelación divina no podía ser cierto lo que había escuchado.

—Digo —gritó George desde lo alto del púlpito— que no debemos olvidar que la práctica hace la perfección…

—¡Ja, ja, ja! —rió Dios, y nadie, aparentemente, parecía percibir la reverberación de su carcajada en la iglesia—. Ríete, hombre, ¿no ves que es una broma?

—Sí, claro…

—¿Acaso alguien —tronó el presbítero mirando a su hijo— puede argumentarnos lo contrario?

—Je… je… —rió Matthew, casi con desgana. Más que una risa parecía una burla.

—Habéis perdido el sentido del humor... —dijo Dios, tras lo cual chasqueó la lengua—. Habrá que hacer algo… ¡Ya sé! A ver, mueve la cintura como si tuvieras un “hula hop”.

—¿Así está bien, Señor?

Lo que el pastor y la congregación apreciaron fue a un joven tímido con las manos en la nuca, agitando indecorosamente las caderas.

—¡No! ¡No está bien! —rugió George enrojecido por la vergüenza.

Dios desapareció, provocando que Matthew cuestionara el significado de su presunta omnipresencia; excitando con su marcha un sentimiento de soledad existencial hasta entonces desconocida.

En la intimidad del despacho parroquial, el joven no tuvo dificultad en justificar su conducta al sacerdote. No sabía mentir, y además su credo recogía la creencia de que Dios había escogido a unos pocos mortales, de manera gratuita y generosa, porque estaban predestinados a ser hijos de Dios, incluso antes de la creación del mundo. Matthew no podía ser más que uno de ellos… El problema es que George no le daba el mismo crédito.

—¿Qué dios es ese que te hace bailar como una cabaretera para su deleite?

—Padre, nos estaba dando una lección de humildad… Nos está enseñando a reír de nosotros mismos.

—Jamás he sentido tanto bochorno como el que me has hecho pasar… Si Margaret se hubiera levantado de la tumba, de buena gana habría vuelto a ella…

No solía hablar de su madre, pero cuando lo hacía era para condicionar la respuesta de su hijo. Juego sucio, incluso para un ministro de Dios.

—…Ya hablaremos con más calma en casa. Prefiero ir solo, tengo mucho en lo que pensar.

Matthew prefirió caminar, respirar un poco de ese aire frío que baja de las tierras altas del norte, que tomar un autobús y llegar a un hogar vacío quince minutos después. Andando tenía al menos una hora para encontrar un poco de sentido a lo que había sucedido.

—¿Por qué Dios, por qué no iluminaste a mi padre en mi lugar? Yo nunca he sentido su fe, ni soy capaz de trabajar como él lo hace… ¿Qué puedo aportar yo, que soy el más insignificante de entre los mediocres?

Como señal, una farola perdió la luz cuando llegó a su encuentro. Una segunda, y hasta una tercera, quedaron ciegas a su paso. Matthew, con el pulso acelerado, ralentizó el paso.

Las dos primeras farolas volvieron a brillar cuando se había distanciado lo suficiente de ellas. Sabía que el azar dejaría de tener sentido, en el caso de que se apagara una cuarta… ¡Sabría que algo le acechaba! Pero quién, ¿Dios o el diablo? Matthew tragó saliva.

“Dios no suele responder entre sustos… Quizás soy el peón olvidado de la eterna batalla entre el bien y el mal, y si antes se me apareció Dios… tal vez se me aparezca ahora Satán. ¡A lo mejor soy más importante de lo que parece”.

La cuarta farola levantaba sus brazos en una intersección con otra calle un poco más comercial, con más transeúntes. De alguna manera, intuyó que de la masa emanaba el poder de disipar los temores irracionales de un individuo. Pero acaso, cuando estaba en la iglesia, ¿los feligreses impidieron la intervención divina, con su sola presencia?

A su derecha se abría un solar adoquinado, una plazoleta cerrada al tráfico rodado en cuyo epicentro se alzaba una pequeña fuente ornamental. Sus farolas anaranjaban los forjados de los balcones y unos peces que boqueaban en la superficie de la fuente.

Era una parada obligada, una acción casi mecánica, como la de santiguarse ante la simple contemplación de una cruz. Tal vez no podía ignorar la fuente porque había olvidado que cuando era pequeño su madre solía llevarle a esa placita, para que viera nadar a los peces de colores.

Hoy no se acercaría a las carpas doradas. Tenía que llegar a la cuarta farola. Su luz o su oscuridad representaban de una manera familiar una realidad que lo asustaba. “Las mentes sencillas necesitan de buenos referentes para comprender la realidad, de lo contrario, puede suceder que cuando se les indique una estrella se pregunten por el dedo que señala”, se decía Matthew.

Eran pensamientos que emergían en momentos de zozobra, palabras repetidas por un padre severo, o por el presbítero más influyente de la iglesia de St. Vincent, o por un padre presbítero severo e influyente; palabras marcadas a fuego para iluminar el camino correcto. Porque Matthew no tenía opción a equivocarse.

Matthew llegó al cruce, y casi con alivio la farola confirmó la respuesta a sus sospechas, pero no de la manera esperada. La luz parpadeó unos instantes antes de extinguirse…

—¿Esto es todo lo que sabes decir? —gritó Matthew mirando hacia el cielo—. ¿Farolas que se apagan?

Algún transeúnte cercano volvió la cabeza hacia el joven que regañaba al alumbrado público.

—¡Farolas que se apagan! ¡Farolas que se apagan! ¡Farolas que se apagan! —cantó un coro de negros vestidos con túnicas de raso naranja fosforito, cerca, muy cerca del joven. Destacaba una joven obesa, de rostro alegre, por su increíble voz.

—¡Ahh! —no pudo reprimir un estremecimiento que lo encogió hacia el suelo.

—¿Estás bien, hijo? — se interesó una amable ancianita. El coro detuvo el baile y las palmadas, permaneciendo en un expectante silencio—. Sería mejor protestar en el ayuntamiento, aunque tampoco es muy seguro de que te vayan a escuchar…

—Sí, gracias… Estoy bien… creo…

—¡Creo! ¡Creo! ¡Creo! ¡Creo! —gritaron los negros en una sola voz, agitando las palmas hacia el cielo.

Matthew petrificó el asombro en la cara.

—¿Pero es que no los ves? —gritó Matthew señalando al coro que se retorcía entre aleluyas.

—Los porros se fuman tu cerebro en cada calada, ¿sabes?… —rompió repentinamente la ancianita, y continuó su camino. Nunca había entendido bien a los jóvenes.

Cuando George llegó a casa, encontró a su hijo inquieto, sentado en la puerta de casa. “Buen chico, algo atontado… pero buen chico”. Parecía mostrar arrepentimiento, justo el bálsamo que su viejo corazón endurecido necesitaba. De haberlo encontrado fumando, con una cerveza en la mano mirando el televisor… le hubiera excomulgado, expulsado de su casa y de la parroquia.

—O sea, que ahora Dios se comunica a través de un coro Góspel… —resumió el presbítero, sentado en el rígido sofá capitoné de su salón.

Trataba de no ser cínico, pero las circunstancias no ayudaban demasiado… ¡La palabra de Dios a través de un coro Góspel! A él precisamente, que pertenecía a la estirpe más antigua del calvinismo anglicano, aceptar de buen grado una revelación incongruente de un puñado de patanes americanos se le hacía, cuando menos, inoportuno.

George se lamentó en silencio, no dejaba de preguntarse en qué había fallado.

—Comunicarse… lo que se dice comunicarse… más bien no —corrigió el joven—. Dios parece querer que reflexione sobre determinadas palabras.

—Ese coro… ¿está ahora aquí, con nosotros?

Matthew miró a su izquierda, después a su padre, de nuevo a su izquierda… Empezó a sudar.

Veinte o treinta negros, hombres y mujeres de todas las edades, apretaban sus túnicas naranjas unas contra otras en el estrecho espacio del salón. No perdían detalle de la conversación, mirando alternativamente a uno y a otro… esperando la palabra que los hiciera saltar y palmotear con alegría.

—Sí… sí.

—¿Y qué dice ahora?

—Nada…

—¿Nada? Dios te ilumina en mi iglesia diciendo que te hará pescador de hombres… ¿y ahora se calla?

—¡Ahh! —se estremeció de nuevo Matthew.

—¿Qué, qué pasa? ¿Es Dios o el coro góspel?

—No, es mi pierna, que se me ha dormido…

George golpeó con un periódico el sofá, levantándose y dando por concluida la reunión.

—Espera papá… —retuvo suavemente con una mano—. Dice la señorita, la más… —infló los mofletes con timidez— que vayamos a la fuente de los peces. Esa que está cerca de St. Vincent. Que allí encontraremos la respuesta a todas las preguntas.

George concedió la última oportunidad, a pesar de que era tarde y que era poco amigo de las improvisaciones. Necesitaba creer en el milagro, más que por desmentir el hecho estadístico de que las apariciones y revelaciones divinas estaban claramente anticuadas, en desuso para la sociedad actual; era por la necesidad paternal de creer que su hijo estaba sano, que no era un desequilibrado más.

Subieron a un autobús que los dejaba enfrente de la fuente de los peces, sabiendo que dependiendo de lo que tardaran en encontrar las susodichas respuestas, tal vez tuvieran que regresar a pie… Un precio muy pequeño con respecto a lo que ganaban.

—Bueno —dijo George—, ya hemos llegado. Veamos esos peces de colores.

—Carpas, son carpas doradas.

Se sentaron en el borde de la fuente, escudriñando la superficie oscura del agua, tratando de sorprender los misterios del universo en las evoluciones erráticas de aquellos peces, que parecían pequeños fantasmas cuando se acercaban a la frontera de su mundo. Dos de ellos, los más grandes, permanecían estáticos frente a las personas que los observaban.

—¿Por qué nos observan tan fijamente?

—No lo sé, tal vez quieran saber algo de nosotros.

—Tal vez nos echen un poquito de pan…

—No te quepa duda, he tenido una revelación…

—¿Qué viste?

— Al ser más hermoso que pueda existir… ¡Le salía luz de entre las escamas!

—¿De verdad? ¡Cuenta, cuenta!

Fin (los caminos del señor son inescrutables… je, je, je)

¿Te ha gustado? En Te voy a contar un cuento encontrarás muchos más relatos.

LOS HIJOS

2011-07-27T10:29:00.000-04:00

LOS HIJOS

2011-07-27T09:54:00.001-04:00

¿que es escribir?

2011-07-27T07:08:00.000-04:00

¿Qué es escribir?
y…
¿Qué es poesía?

es vivir,
es condenar,
es cantar, llorar,
es hablar de la luna,
y hablar de las miserias.

Es mirar una flor,
y repudiar a quien hace llorar,
es mirar las estrellas
y ver unos dulces ojos,
soñar con ellos,
y soñar que ninguno más
volverá a derramar lágrimas
por dolor,
por injusticia,
por desesperación.

Es utopía,
es realidad,
es sueño y es anhelo,
pero yo escribo,
y quiero que la felicidad
inunde corazones,
que vean desde el dolor
que lo siento con ellos…
que mis escrito lo recogen,
que mis poemas…
hablan de sufrires,
y de amor universal…

Es la puerta de la cárcel
que permanece abierta,
para que las ideas entren
y las ideas salgan…
vuelen y contagien
con la droga maligna del pensar…

Esto es escribir
esto es poesía…

Romero de Buñol
27-07-11